A lire en écoutant : La terre est ronde, Orelsan
Deux types sympas, un camion super cool et un drapeau de Flagstaff, Arizona.
A lire en écoutant : La terre est ronde, Orelsan
Il fallait bien une dernière tuile. Elle a fini sur notre pare-brise. Heureusement, ce n'était pas vraiment une tuile. Un simple caillou. Après pas loin de 35000 bornes aux USA, on a fêté notre premier éclat à 20 kilomètres de la douane. On a souri. Déjà parce qu'un caillou sur le pare-brise, ça fait moins mal qu'un talus. Puis il y avait du soleil et je rentrais à la maison.
C'est fini, vous pouvez recommencer à nous aimer, nous voilà rentrés. On sait très bien que vous êtes nombreux à avoir marmonné, par un sombre lundi matin au travail, des trucs du genre : "P....., mais ils sont encore en vacances ces deux idiots !" Tous les matins désormais, je vois la même chose que vous : des rames de métro remplies de gens tellement tristes qu'on les croirait forcés d'aller assister à un show d'Anne Roumanoff.
Pour ne pas sombrer avec eux dans la neurasthénie, je me replonge dans ce dernier mois de voyage, achevé sur les rotules. Lessivés par un mauvais cocktail composé de kilomètres de route, de nuits écourtées, de criquets en rut, de cuites trop rapprochées et de quelques fast-food dégoulinants, c'est dans le corps d'hommes de 104 ans que nous avons terminé le travail. En mode triple cernes et zéro vitamine.
Flore qui montre un truc qui n'est pas du tout au bon endroit, à Washington d'ici.
La recette pour tenir malgré tout : chanter dès qu'on le pouvait "Lola" d'Allan Théo ("Oublie tout ne rêve pas..." et hop tu l'as dans la tête toute la journée !) et recevoir une guest un peu givrée pendant une semaine entre la Géorgie, la Floride et Washington. Pink Flore, personnage récurrent de ce blog, dont les punchlines mériteraient un Goncourt. Exemple : "J'ai trouvé un mec sur le Bon Coin." Ou encore : "La banane, c'est le seul aliment qui a le même goût quand tu le manges ou quand tu le vomis." Du bonbon, comme disent les Québécois.
Quelques jours après son départ, c'est en duo que nous sommes entrés dans New-York. En gamins de 104 ans. Laurent, le camtar et moi à Manhattan. On n'aurait pas eu des yeux plus grands et des rires plus sincères sur la lune. Ce foutu camion avait roulé sur les derniers kilomètres de la Route 66 à Santa Monica, dans les reliefs du Yellowstone, sur le Golden Gate à San Francisco, au milieu d'un arbre dans le Sequoïa National Park, dans le désert de Mojave et à Louisville, Kentucky. Et d'un coup, voilà l'Empire State Building qui se reflète sur ses carreaux. On a klaxonné de plaisir au milieu du bordel ambiant des rues à cinq voies. Le lendemain, taquinés par les feuilles en déroute, on s'est offert notre premier footing depuis des mois (je vous rappelle que nous sommes des marathoniens), en plein Central Park. Comme des mômes, encore, avant d'être fauchés par tout ce qui se passait à Paris.
Un gars en jaune dans le métro de la Grosse Pomme qui dort jamais.
On a finalement quitté ce New-York bleu-blanc-rouge via le pont de Brooklyn pour aller s'offrir un cinquième et dernier match NBA à Boston. 7 dollars la place, encore moins cher que le spectacle burlesque des Girondins de Bordeaux. Puis c'était l'heure de la dernière nuit dans le camion, dans le Vermont. Un t-shirt dédicacé au premier qui trouve où on l'a passée. Indice : ça commence par un W.
Je reviens a Montréal
Le corps tatoué de visages
Des anges dandys au dense plumage
Ont mis en lumière mon passage.
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